Самоанализ

В последнее время я стал толстокожим. А это беда для поэта! Нет, определенные плюсы имеются: я не истерю по каждому пустяку, значительно реже впадаю в депрессию, не совершаю глупых поступков, то есть сохраняю свою психику. НО!
Жизнь стала пресной. Нет остроты ощущений, нет эмоциональной бури, которая позволяет тонко чувствовать эту жизнь и облекать её в поэтическую форму.
Грёбаный компромисс!!! Да, я не сыграл в ящик в 28-30 как Моррисон, Цой или Кобейн. Но РАДИ ЧЕГО я себя сохранил? Пока не совсем понятно.
ЫЦ!